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Lawrence Ferlinghetti
Una buona traduzione - verso per verso, parola
per parola - della poesia "Grottamare" (1990), di Lawrence Ferlinghetti,
il
Vate della «Beat
Generation», č stata pubblicata, a fronte dell'originale,
fin dal 1991 nel volume "GROTTAMMARE TERRA POETICA" di Michele Rossi a cui fu fornita
direttamente dal traduttore italiano di Ferlinghetti, che
accompagnava l'artista a un convegno a Pescara.
Il testo
originale, e la stessa traduzione, compaiono pure nel volume
"GROTTAMMARE, Guida Storico Turistica", curato da Tiziana Capocasa
ed edito nel 1994.
Qui di seguito vi propongo una mia versione
libera - o piuttosto, direte voi, arbitraria - della poesia. E
sia.
Con la dott.ssa Capocasa, brillante giornalista grottese
appassionata di storia e di cultura locale (in particolare Tiziana
ha molto approfondito il tema del soggiorno di Liszt a Grottammare,
facendone oggetto di amorevole studio), e con Michele Rossi, che da
molti anni cura con successo raffinate e documentate opere di
valorizzazione del patrimonio storico, artistico, paesistico e
culturale del territorio di Grottammare, sarņ lieto di sviluppare
ancora la collaborazione, rendendo da parte mia visibile il loro
lavoro anche su queste pagine web.
Per chi desiderasse aggiungere un non piccolo
tassello alla conoscenza di Lawrence Ferlinghetti, ho trascritto in
una mia pagina un recente articolo di Fernanda Pivano. Lo trovate qui |
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Grottamare
Turquoise sea off
Grottamare
Grottammare with its sea caves
echoing
along the
Adriatic
Echo of siren song
still reaches me
inside the silent
train
once more the lost voices calling
undersea
Ah, but
naturally
all is illusion
The fog still lies heavily
in the
olive trees
Dawn is made by the clock
and not by light
which
only exists in our minds
Men and women sleep
in their usual
darkness
Only the light
asleep in their eyes
gives any
hint
of an iridescent future
of an incandescent destiny
Only
far off
beyond the far islands
the sea sends back
its turquoise
answer
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Grottammare
Grottammare e,
dinanzi,
il suo liquido specchio di turchese.
Da antri
inabissati
giungono ancora lungo l'Adriatico
lontane misteriose
risonanze.
Nel treno silenzioso
mi pare quasi di sentire tenue
l'echeggiare di un canto di sirene
e di sentirmi di nuovo
chiamare
dalle sommerse voci ormai perdute.
Ah, ma tanto lo so
che tutto ciņ non č che un'illusione.
La nebbia aleggia opaca
tra i tronchi degli ulivi
e solo l'orologio annuncia
l'alba
non la luce
che esiste solo nelle nostre menti.
Uomini e donne dormono nel treno,
il buio č familiare accanto a
loro.
Nella luce assopita nei loro occhi
si intuisce appena il
sogno
di un futuro cangiante,
di un incandescente destino.
E
da molto lontano
al largo
oltre le isole remote
il mare
rimanda incessante
la sua risposta
turchese. |
